Если в написании стихотворений Паша Мысковских обрёл небольшое постоянство, то выбор тем явно балансирует на весьма тонких гранях от воспевания блондинок, шатенок и брюнеток до кабацкой печали Средней полосы. Так что держите печальку. И уберите детей от экрана из-за нецензурной лексики:

Подмосковный виноград

Ночь идёт. Мне охота догнаться.
Петухи стоят жрут свой сладенький корм,
Создавая в пути беспросветное блядство,
Отрешённое от человеческих форм.

Ну и к чёрту их всех. Я погибну в пучине.
На руке моей козырь виноградных кровей.
Я убьюсь от души, может слягу в кручине,
Но так легче как-будто в этой тяжести дней.

Кинул кто-то меня, ради новых иллюзий?
Умирает их печень маркетплейсам во зло.
Я не буду, увы, разводить вот тут зюзи.
Отболело, забылось и уже отлегло.

Мне фонарь одинокий прошептал: «Скоро сорок».
Как на льдине стою, за душой ни шиша.
Жизнь пропела сейчас, что остался мне морок.
Я смотрел в чёрно небо, без ума вопрошав —

Почему же меня ни о чём не спросили?
Обратили любовь мою в каменный прах.
Я в алкашку иду на свою же погибель,
Чтобы чиркнуть в свой табель окончательный крах.

Только краха не будет, пустые надежды.
Я проснусь живой снова, но уже поутру,
А пока виноград подмосковный безбрежный
Запущу себе прямо по пропитому нутру.
30.08.2026.

У кирпичной стены

«Так глупо видеть во дворцах дешёвые понты.
Как шарик быстро нас надули.
Весною распускаются цветы...

...и вырастают пули»
В. Сальников

Ничего не проси у кирпичной стены.
Светят фары в глаза и летят в сердце пули.
Знаешь, Шарик мой друг, эти люди трезвы,
И как шарик с тобой нас надули.

Скоро лопнем и мы. Проливается кровь —
Беспонтовая жижа, для которой нет рифмы.
Ты скорее начальник свой приказ пробуровь,
И падём в похоронках мы цифрой.

Не напишут о нас в бесполезных газетах.
Фильм покажет убогий наш местный канал.
Якубович с экрана не пошлёт нам приветы.
Экономика рынка. Рынок всё порешал.

Мы закончимся ночью, когда все уснули.
Поколение стёрто и его больше нет.
В нас по тихому очень летят сладки пули.
Угасает в глазах триумфальный наш свет.

Не судил нас никто. Будто в фанфиках Кафки,
Беспросветная серость нам дала приговор.
Ты бежал ещё утром по свеженькой травке,
А сегодня ты пал, лишь войдя в родной двор.

Но просить у стены ничего мы не будем
И не станем в слезах мы молить о пощаде.
Ты прости меня, Шарик, нас смертельно надули.
Но мы гордо умрём, а им жить в этом аде.
30.08.2026.