Наш непостоянный автор по имени Паша Мысковских в поэзии, как и в женщинах, ценит пышные формы:

Утро туманило разум. Золотая осень.
Вчера было весело. 184х88.
Кровь нашли только в правой руке.
Всё и сразу.
Поздний ужин. Сбитое расписание трамвая.
Дробью бьёт сон. Холодная дымка в окно.
В душе будто весна.
Будто снова влюблен. Сердцу моему дорогая
Опять пришла на второй курс. Скоро будет двадцать.
Скребут в душе медведи белые. Она — это ангел.
Путеводная нить в этом угаре
Душу ведёт разгораться,
Сгорать, когда на улице холод,
Расставлено все по местам,
Разум расчётливо всё расписал.
Все вроде бы чётко, но откуда тогда такой голод
По пламени её форм, взгляду гордому,
Прикосновению её ладоней?
Огненный выстрел в атмосферу до закипающей крови
Достаётся по ценам совсем инородным без скидок иногородним.
Почти двадцать, второй пошёл круг,
Попытка в предгрозовых облаках растаять,
Весна пришла, лишь осень пришла золотая,
Ценой поутру трясущихся рук.
Врачи говорят, что не умираю.
Просто добавить к периндоприлу индапамид.
Но главный симптом семью печатями скрыт:
Ты далеко, дорогая. От меня далеко сердцу моему дорогая.