Наш непостоянный автор по имени Паша Мысковских что-то там продолжает взирать на наш термоядерный мир сквозь призму светлой меланхолии:

Хоромы мои —
Утренняя гробница.
Вытрезвитель
Противопохмельный.
Нет признаков алкоголизма.
Тремор рук
(невротический)
Не даёт отойти
Ото сна, порубленного
На кусочки.
Утро — душегубка,
Чистилище.
Нет солнца.
Сердца нет тоже.
Хотя может не надо.
Мне и так хорошо.
Нет лишнего взгляда.
Проносятся цифры.
Я мимо кассы
Безумия мира.
Я — это дерево,
Что застыло
В инее
На кольце трамвайном.
Мимо проносятся мысли.
Я — триумфален.
Я — наступающая зима.
Что-то фатальное,
Неопровержимое
Есть во мне
Что-то закрытое
От глобального декадентства.
Мир бренен и бредит.
Но я отказался от темпа.
Мне нужен покой.
Мнения, сплетни?
На кой?
Они — часть суеты,
Слишком скучной теперь.
Я с высоты
Наслаждаюсь
Просветлённой депрессией.
Я будто дерево,
Вмерзшее поздней осенью
У трамвайных путей
В ожидании спелых персиков.